التصنيف: شعر

لي صديق يحمل ترخيصا للعمل كقاطع طريق في المناطق الآهلة من قريتنا غير أنه رغم الوقت الطويل الذي قضاه في هذه المهنة لم يغتن أبدا بل ظل على الدوام مفلسا ومشغولا بتسديد ديونه لكن أمه المسكينة ترى غير هذا الرأي...

إلى عبداللطيف قارعُ الناقوسِ/ حاملُ المشكاةَ في ليل الذئابْ في ذَهَبْ القولْ ذَهَبتَ إلى طليّ الكلامْ كتبنا تحاياك رمزاً للتاريخْ، فَرَشنا لخطو نعلكَ مراسيماً كنَقش الحِناء على بنان الحسانْ حصَنا الطريقَ بشلالات الفرحْ ورسَمنا على أرديَّة الأكتاف أَقمارا لضوء العدالةْ...

«استدارة عيون المها المندهشة من تحولاتها الروحية المباغتة تقودها لقطع الخطوات كي تثب لا يمكن كبحها». «بالوجد أصقل نفسي مثل الرخام.» اونجاريتي شتاء ثم ماذا؟ مهد, ولحد. ثم ماذا؟ نحن الراكبون لجة البحر نسير مع الموج فرادى، كقمر يتسنى. نظلم...

ليس هناك من بين الشعراء الذين طبعوا القرن العشرين، من هو أشدّ تعقيدا من إزرا باوند(1885-1972). فهذا الرجل الذي وصفه ويليام بتلر ييتس بـ«البركان المتوحد بنفسه»، وجيمس جويس بأنه «معجزة من الغليان ومن الحيوية، وحزمة كهربائيّة غير متوقّعة التفريغ»، عاش...

الكسوف الحاصل غداً يشي بالمعنى والريح المشتعلة تحت المحيطات ترقص وذاتي المنسية في المستحاثات تبتهل وتُجدّد المستقبل وفوق أعالي الأعالي، موسيقاي لا يسمعها إلا الأنقياء.. روحي ستبقى وشيشاً كونياً بينما أسئلتي فتشرق في ظلمات الضمائر: لماذا تذبحون الشفافية؟ وتحرقون الناس...

حين رأيناه بثقب الظلمة نسيا منسيّا ينقش في صمت الوادي اسم النور مليّا سبّحنا باسمه في الملكوت أقمنا له بيتا في الأرواح عليّا أدنينا له سقف النجم وقربّناه  نجيا فمضى محفوفا بدعاء الأرض ليعبر وادي الصخر وكان العصف عتيّا ومضينا...

– 1 – انفُضي غبارَ العدمِ ايّتُها الصبيةُ المستحمةُ بماءِ العشق لا تنقري دفوفَ الهباءِ …أيتُّها المحروسةُ بالحبِّ يقولونَ للشام سبعةُ أبوابٍ و يومُ خلقٍ واحدٍ على أبوابك نُقِشَتْ كواكبٌ سبعةً .. عطاردُ للفراديس وألفُ بستانٍ ومقبرة على باب الجُنيق...

لِي جِذْرٌ فِي حَلَبِ أَرْوِيهِ بِمَاءِ الدَّمِ كَيْ يَشْتَعِلَ ظِلاًّ لِلشُّهَدَاءِ الشُّهَدَاءُ الَّذِينَ يُرَتِّبُونَ السَّمَاءَ بِكُورَالِ الْحَيَاةِ وَيَدَعُونَ الْمَوْتَى الْأَحْيَاءَ يُعَانِقُونَ صَمْتَ الْعَشِيرَةِ الْعَشِيرَةُ الَّتِي تَكْتُبُ مَوْتَهَا بِفَرَحٍ زَائِدٍ تَطْرُدُ النَّهَارَ مِنْ سِيرَةِ اللَّيْلِ وَتَعْشَقُ السَّأَم لِي فِي تُرْبَةِ حَلَبٍ...

يقولون إنك لا تشبه أبي في شيء حتى أفتن بك لكنني بك فُتنتُ فلا تصوب عينيك هكذا باتجاهي كمدفعين يخترقان صدري فلستُ نجاة الصغيرة حتى ترسمني بشفتين مثيرتين وتعلق صورتي على حائطك المتهاوي. غرفُتك ضيقة فعلا لن تتسع لظلي حين...

إلى (آنا تاتراكوفا)، لَم آخذه، المرَّةَ الأولى، لأنَّني رغِبتُ أن تُعطيني إيّاهُ مرَّتين. ترنيمةٌ بيضاءُ بأربعِ وريقات (فتاةٌ على الأرجوحة) مدرسة كانجرا. مَتحف فيكتوريا وألبرت، لندن. * * * السماءُ العمياءُ ذاتُها مَن أرسلَ لشُرفتِها هَذينِ الشُعاعين اللَّذينِ تعَلَّقا بقبضتَيها...

تحت شمس الظهيرة الحارقة سقط عابرُ السبيل على الإسفلت من الجوع والتعب والسأم وسرعان ما سحبه الصيادون إلى الرصيف وضعوا فى فمه الماء أسندوه إلى الجدار وأطعموه ما يبقيه حيا وحين هبط الليل باعوا أعضاءه إلى ثلاثة تجار وسلموا كل...

ما أطول عمرك يا إله الظلال كم من إله غيرك لفه العدم العدم وأنت لما تزل حياً ، تجوب شوارع المدن القديمة و الجديدة وتعتلي منابر الخطباء والدعاة و الطغاة سعيداً تلقي التحية على الظلال الظلال يا ابن أثينا الظلال...

ليس كفرا ليس قهرا ليس يأسا ودمعا وجرحا لكي تنهض الروح من قهرها ولكنها طعنة لا تجوز وحرب مسممة في الجسد وبلاد يمزقها الحاقدون وحشود الضباع تلتها حشود وطيور الأبابيل ترمي بسجيلها في حريق البلد وابن آوى على جحره قابعٌ...

الحالمةُ آهٍ لوْ أَحظَى بلمحةٍ مِن (أَفروديت)، وتلمسُني النِّعمةُ، فأَرى الجمالَ فِي كلِّ مكانٍ، فأُسامحُ الكلَّ ونفسِي، وأَستسلمُ، وأَستسلمُ، وأَستسلمُ. آهٍ لوْ أَنَّني أَنالُ فرصةً أُخرى فِي الحبِّ لأَنَّني عبدتُ (أَثينا)، وتبْعتُ (أَرتميس). تذوَّقْ رمَّانَ (قُبرص)، وغُصْ فِي المحيطِ، تمتلِكْ...

دثّرِيني وشدِّي على كفني ودعي فتحةً فيه أرقب منها رفيف الفراشات أسمع صوتَ المياه التي تتحدر -في ضحوةٍ- من أعالي الجبال وأشعر لو لحظةً أن شيئاً جميلاً سأفقده حين أطوي بساط الحياة. * * * دثّريني فإني سئمت الوقوف بمنعطفٍ...

تنامُ الرصاصة مبلطة رأسي بمعجونِ البارود باتت البطانياتُ كيساً تستعمل لحمل الجثث. *** في خندقِ الحرب النسّاجون للدخان تترقرق في عيونهم التجاعيدُ *** لا تتكأُ المسالخُ عند أصيصِ التربة لإلى يتسخُ فتقُ الانتحاري. *** بعد أن تقيأتنا الحروب متنفرزة جاءت...

ما نصف الجنان حتى نكون لها واردون ؟ – حديقة الورد ميدان الطيور جسر على «سيسبول» يحجّ له السوّاح منارتان هما لغز ليس ندركه تهتزّان معا فيعتري الواقفين وجوم دهشة ..، – ليس الذي قلت به السرّ لا بالعابرين إلى...

في كُلِّ يَومٍ أتنزهُ بِصحبةِ قَلبي وحينَ أحاورهُ يَأخذُنِي إلى ينابِيعِهِ الأولى في هذا اليوم حَدثني عن دروبٍ كُلما تذكرتُها كَانَ الضوءُ يَدخلُ من نَافذتِي لم يفارقْ قَلبي طفولتُه الزهريةُ على نَاصيةِ الدربِ شَاهدتُ بَاباً مشرعاً رأيتُ عَقلي واقفاً مُتذمراً...

ولم يُمهلُونِِي لأفرحَ في وِحدتى ثَانيةْ. كنتُ أَحلُمُ ألاَّ أَرَى غيرَ نَفسِي لتؤنسَ نَفسي، بنافذةٍ مِثلِ عَينيِّ طِفلٍ ضَريرٍ، و(جردلِ) ماءٍ كَسيرٍ وحزنٍ كبيرٍ، ووقتٍ يَضيقُ بهِ الوقتُ، صمتي هو الموتُ، أو هدنةٌ الليلِ والظلمةُ الكَابيةْ. وأُفتحُ… كي يُغلقَ الصمتُ...